Atmosféricas. Jardín de nadie, mujer de nadie. Se sabe bien que un jardín y una mujer son casi lo mismo. Ambos acogen plantas venenosas y espinas, maravillas, delirios, desastres. Ambos dan la paz y dan la guerra. Ambos pueden fingir entregarse a un supuesto dueño, pero en realidad nunca son de nadie. Nomás son de Dios, del cielo protector, de las mínimas criaturas del mundo. Esto bien que lo sabe el viejo jardinero, don Luis Palacios-Alexis Zorba. Pero nunca habrá de decirlo. **Canciones centrales. Otra absoluta obra maestra de uno de los mayores poetas del siglo XX y XXI: Leonard Cohen. Va un ensayo de traducción, traslación, aproximación.Todomundo sabe que los dados están cargadosTodomundo viaja con dedos cruzadosTodomundo sabe que acabó la guerraTodomundo sabe que perdieron los buenosTodomundo sabe que la pelea estaba trucadaLos pobres quedan pobres, los ricos se hacen ricosAsí va la cosaTodomundo sabeTodomundosabe que el buque se va a piqueTodomundo sabe que el capitán mintióTodomundo tuvo este roto sentimientoComo si su padre o su perro apenas hubieran muertoTodomundo hablándole a sus carterasTodomundo quiere una caja de chocolatesY una rosa de tallo largoTodomundo sabeTodomundo sabe que me quieres, niñaTodomundo sabe que deveras lo hacesTodomundo sabe que fiel has sidoAh, salvo una noche o dosTodomundo sabe lo discreta que fuistePero había tanta gente que tenías que encontrarDesvestidaY todomundo sabeTodomundo sabe, todomundo sabeAsí va la cosaTodomundo sabeY todomundo sabe que es ahora o nuncaTodomundo sabe que soy yo o eres túY todomundo sabe que por siempre vivesAh, cuando has logrado una línea o dosTodomundo sabe que el trato está podridoOld Black Joe todavía pizca algodónPara tus costillas y tus pechosY todomundo sabeTodomundo sabe que viene la PlagaTodomundo sabe que se mueve velozTodomundo sabe que los desnudos hombre y mujerNomás son un brillante artefacto del pasadoTodo mundo sabe que la escena está muertaPero bien que habrá un medidor en tu camaQue habrá de revelarLo que todomundo sabeY todomundo sabe que estás en broncasTodomundo sabe por lo que has pasadoDesde la sangrienta cruz sobre el CalvarioHasta la playa de MalibúTodomundo sabe que la chingada se los llevaMira por última vez este Sagrado CorazónAntes de que estalleY todomundo sabeTodomundo sabe, todomundo sabeAsí va la cosaTodomundo sabeTodomundo lo sabe**Guitarrista en la oscuridad. Fue en otro país y en otro tiempo, y de cualquier manera, la damisela está muerta. Pálida era la noche y desvestida era la muchacha. Apenas si sus pechos diminutos y su pubis de delirio acentuaban las sombras. Se incorporó lánguidamente, y tomó la desvencijada guitarra. Distraídamente entonó los primeros compases de The house of the rising sun. Pronto se aburrió y cantó mejor tres tonadas de Moustaki, una de Jacques Brel. Desvestida y güera, luego, salió largo rato al jardín que mira a la laguna como a una iridiscente línea de plata. Cuando volvió, un hálito de madreselva y lavanda invadió el cuarto que mira la ceiba. Lo que siguió fue, parece, un vértigo, absoluto y fatal, que dura hasta este día.jpalomar@informador.com.mx
